Cada outono que passa está mais perto do ultimo outono que terá. Há no ar um resquício de tristeza antecipada, uma mágoa vertida para a paisagem, entrelaçada com um estranho sossego que se alastra, provocado pelo mar tranquilo e por aquela luz sem sorriso que vai iluminando de um cinzento moribundo as poucas nuvens do poente. Aquela mão ampara a cabeça e o cansaço de todos os gestos, juntamente com a desilusão antecipada de todos os sonhos.
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